Шины накачаны, еда приготовлена, вода залита в баки. Вперёд. День обещал быть тёплым и безветренным, как и несколько дней ему предшествовавших, правда едва выйдя за порог, даже в подъезде ощущалась сырость. Воздух влажный, а значит будет душно. Солнце уже озарило горизонт и начало разбрасывать рыжие пятна на верхушки высоток. Ветра нет, воздух застыл. Прорезаясь сквозь толщу воздуха, всем телом ощущаешь сопротивление среды, словно едешь сквозь желе.
Никаких планов установить очередной личный рекорд скорости не было. Просто хотел прокатиться в кайф, поматрасить в местах, которые обычно проезжаю мимо, сделать один-другой кадр, хотя вот с оценкой времени дал маху, но об этом позже. Утренний Подол был прекрасен в это утро. Пока я спокойно катился с Оболони по Набережно-Крещатицкой, солнце успело дотянуться лучами до вод Днепра. Обожаю контраст холодных оттенков и ярких тёплых пятен света и о, как я ностальгирую по цветопередаче Velvia 50! Что могут сказать эти снимки, сделанные на мыльницу, которая даже в RAW не умеет?
Когда утром проезжаешь Столичное шоссе, находишься в ветровой и световой тени, в полную мощь работает природный холодильник. Пока движешься, тебе тепло, но прохладное влажное желе оттеняет однозначное восприятие прекрасного начала дня. Трение воздуха о кожу моментально испаряет выделяемый организмом пот, но только остановись — и моментально взмокнешь, а ведь температура воздуха сейчас едва выше +20°C. Поворот на Украинку выводит из этого климатического туннеля и становится резко теплее и немного суше. Вот теперь я буду потеть по полной. Тем более, что горки впереди.
Первый торчок в Триполье рвёт ленивый темп. Самое оно, чтобы взбодрить бёдра и то, что надо, чтобы притуплённое восприятие от монотонного движения по прямой трассе сменилось ребяческим восторгом от видов холмов, которые открываются с их вершин. Ещё не вся утренняя прохлада испарилась и в долинах Халепья застыли белые туманы. Это, конечно, не настоящие горы, где можно наблюдать, как наплывает гигантское облако, как оно обволакивает склоны и огибает перевалы, но и движешься-то куда быстрее, чем в горах. Асфальт ведь под колёсами. Только что я фотографировал лошадок на высоте 140 метров над уровнем моря, а уже 4 минуты спустя в долине на высоте 60 метров ниже я вижу, как лучи прорезаются сквозь дымку, лишая стену леса на склоне деталей, вычерчивая силуэты ветвей, проводов линий электропередач и заборов на фоне белой пелены. Не это ли то, чего мы ищем, убегая в лоно природы от работы day-in, day-out?
Я всё так же позорно тащусь вверх по склонам по-черепашьи, встаю на педали, сажусь в седло и встаю на педали вновь, по-идиотски продавливая нерационально тяжёлую для подъёма передачу. Сил достаточно, я ещё свеж, полон энергии, но организм слушаю внимательно, дабы не пропустить плавный переход от энергичного хода к вялому поташниванию. Закидываю в топку котла конфеты. Я пока не замечаю, как сильно торчки высаживают силы. Лёша здесь прав: на этом маршруте страдать начинаешь уже за Каневом, когда поднимается северо-западный ветер, дорога всё время идёт на плавный, едва ощутимый подъём и пейзажи от невероятных, от каких хочется вертеть головой, аки ребёнок в магазине игрушек, резко переходят к ровному столу с прямой серой ниточкой, уходящей за горизонт. От таких картин чувствуешь себя бухгалтером перед сдачей годового отчёта. И вот он, самый суровый торчок на маршруте — на выезде из Ржищева. Скорость едва ли 5 км/ч, я не смотрю куда еду. Взгляд не сфокусирован ни на чём. Мелькает зерно асфальта, вращают педали колени, блестят на солнце спицы, напряжённые руки тащат руль в нижнем хвате. Определяю выполаживание лишь по напряжению в ногах, но почему-то на пологом участке подъёма напряжение чувствуется сильнее. Так плавно накапливается усталость. Ехать ещё долго, неплохо бы и перевести дух. Доел все конфеты, забросил N+1 печенек в рот, дал ногам передохнуть и поехалось. Я всё так же никуда не торопился, крутил 32-35 км/ч максимальной и даже на крутых спусках слушал тихое цоканье шимановского барабана. Ведь хоть это и весело, с горы съезжаешь быстро, а сил такой спуск отнимает немало. Не скажу за гоночный режим, ибо я тут полнейший нуб, в бревете лучше избегать крайностей, держать минимально возможный сердечный ритм, ибо экономия энергии чуть дальше отодвинет момент, когда ты упрёшься в стену, если в медитативной дрёме теряешь контроль над восполнением энергетического запаса. Это происходит всегда. А пока же едется хорошо. Открылось второе дыхание и начался самый впечатляющий участок маршрута: Пии-Канев.
Если честно, я не большой фанат Киевских пейзажей. Я вырос среди пышного разнотравья на склонах оврагов и мне среди северных сосен и песков очень не хватает вот этой дикости, м-м-м, рандомности (что ли?), когда на пятачке 5х5 метров можно найти более ста разных видов трав, а ещё когда много холмов и горизонт — насколько глаз видит. Пересекая границу с Черкасской областью, ты не только пересекаешь черту между административными центрами, ты также въезжаешь в другую природную зону — в зону лесостепи. И вот здесь, среди холмов, среди колючего чертополоха, едких ароматов полыни, среди пырея, ковыля и пижмы, растущих без всякой системы, я чувствую себя как дома. Здесь мне хорошо. Здесь что-то моё. Домой теперь я уже нескоро попаду, так пусть хоть Черкасская область будет эрзац-дом.
Ну да ладно, отвлёкся. В Черкасской области хорошие дороги. Если не считать попадающиеся сегменты бетонки, где шоссер должен страдать, а горняк быть на чеку. За знаком, оповещающем, что до Канева осталось 20 км, начинается самый драйвовый участок маршрута. Одолеваемые, не самые крутые тягуны (ну уж точно не Ржищев), зато и долгие, крутые спуски по практически безупречному асфальту. Вот здесь, напротив Лазирцев, я еду 90 км/ч и чувствую, что это далеко не предел. Мне просто не хочется тратить силы на забалтывание самой тяжёлой передачи. Да и потом следует долгий тягун с коротким участком бетонки, в котором на BRM-300 я потерял попутчиков. А потом Гришинцы, где спуск 6%, где виражи покруче, чем на Змеевых валах, где туннель из зелени нависает над дорогой, где твоя скорость ограничена только матюками хозяек курочек, что ходят по обочине дороги.
А потом резко всему наступает Канев.
Этой дистанции хватает, чтобы накататься всласть. Это идеальная шоссейная дорога. Здесь красиво, здесь быстро, здесь ровно, здесь нет траффика. А потом открывается правый поворот, за которым стелла "Канів" и ты такой: — Э, а чё, всё, да? Аттракцион закончился?
С главной дороги ты въезжаешь в главную же улицу города. На перекрёстке направо — путь на Черкассы и кому хочется — по маршруту BRM 300. Даже на секунду задумался, а не махнуть ли ещё на 50 километров? Хорошо, что не махнул. Налево — круговая развязка, на которой танк потеряет гусеницу и каневская достопримечательность. Как простой заезжий, я вижу Канев как прелюдию к парку Тараса. Чем-то похоже на Вышгород, только в большем масштабе. Здесь очень красиво. Поднимаюсь по аккуратной брусчатке на Тарасову гору, выезжаю на смотровую площадку и... Захватывает дух! Ради такого вида на Днепр стоит пострадать в горки. А ещё, судя по аккуратному убранству рекреационной зоны, в музее не менее здорово, только с велосипедом бы на экскурсию я уже не поехал. Надо будет сюда автобусом что-ли в маленькой компании...
Под сенью высоченных лиственных деревьев я и отдохну. Наемся, напьюсь, вздохну с облегчением. Едва дует лёгкий ветерок, срывающий уже высохшие листья клёна. Идёшь по мелкой брусчатке, ведёшь велосипед, как коня в поводу, а на фоне тёмного леса мелькают падающие дождём пожелтевшие листья. Говнофотограф, я мечтаю сделать этот кадр уже несколько лет подряд: одинокий велосипедист катит по пустынной дороге, сквозь тень пробиваются лучи вечернего солнца и в его свете танцуют срываемые ветром осенние листья. Таких оказий у меня было уже не один десяток. И пока увы. То камеры нет под рукой, то я вообще всю фототехнику потерял из-за кризиса, то еду один, то Венера не в созвездии Водолея... Красиво. Быть может даже хорошо, что так. Некоторые фотографии прекрасны, когда их нет.
Поход в супермаркет, короткая съёмка подъёма "Taras Roubaix", полноценный обед, десятки минут медитации, "ловли того самого момента"... я в Каневе уже два часа тусуюсь. О возвращении в запланированное время не может быть и речи. Что ж, поехал. Жаль уезжать из этого музея, но завтра на работу и я должен хоть поспать нормально... До следующего раза. Поехал медленно. К купленной бутылке Моршинской решил добавить ещё 1,5 л из колодца близ дороги. Колодец глубокий, но это не гарантия, что там чистые грунтовые воды. Вода зелёная, дурно пахнет, на вкус как водоросли — такую гадость пить не нужно. Выбросил пустую бутылку. Если что, доберу на заправках. На левом берегу их будет достаточно. Переехал каневскую ГЭС, свернул направо в направлении Прохоровки. Дороги так себе, но всё же лучше сатанинской бетонки, что по развязке налево. В Лепляво есть поворот налево, который сразу бы вывел на Р-09, а она, в свою очередь уже на Переяслав. Но маршрут проложен и интерес берёт своё. В Келеберде, в Прохоровке, в Сушках ловить решительно нечего. Асфальт разной степени паршивости, никаких тебе пейзажей, одно уныние. И всё бы ладно, только рулилово между 30-сантиметровых ям и прыганье по латанному-перелатанному асфальту накапливают усталость. Усталость подбриается плавно. Ты не замечаешь этого после 160 км. Тебе вроде бы хорошо, но скорость (а и было там той скорости...) уже не та и ты всё дольше и дольше едешь по одному и тому же населённому пункту. Восприятие притупляется и кажется, что эта Прохоровка, чёрт возьми, никогда не закончится. Или это я стою на месте? Дома, дома, дома, огороды, дома, огороды, дома... Когда прямая упёрлась в Т-образный перекрёсток, я уж снова засомневался в своей топографической адекватности, ан нет. Уже и Прохоровку, и Сушки проехал, и въехал в Гладковщину, просто указателей на маршруте нет. Всё чаще делаю остановки. Ветер северо-западный и уже дует прилично. На каждой остановке я обливаюсь потом. За Гладковщиной огромные поливальные установки шириной во всё поле орошают урожай подсолнухов. Хочется принять душ. Хочется пить. Вода закончилась, а до Софиевки ещё несколько километров. Кроме заправки Socar, где вместо обычных булок продаются восточные блюда неизвестного содержания — в качестве этой пищи отчего-то не сомневаюсь, но сейчас я хочу чего-нибудь попроще, вдоль дороги был собран урожай слащайших яблок. Летом в Украине точно с голоду не помрёшь. Сел на велосипед и к первой из двух заправок KLO на трассе до Переяслава доехал с чувством, что силы уже преодолели вершину холма в Ржищеве и стремительно несутся вниз мимо Лазирцев на скорости 90, а за выполаживанием — не плавный подъём наверх, а проломанный головой асфальт в пустоту в стиле сериала из 90х по мотивам повести Стивена Кинга "Лангольеры". Спускаясь, силы набрали хороший момент инерции и к этому моменту уже тупое, аки пень, восприятие изменяет бить тревогу. Я проезжаю первую заправку KLO, где мог бы съесть три отвратительнейших на вкус хот-дога и докатить до второй перед Переяславом, но я этого не сделал. На остановке "Хоцьки" падаю на лавочку. Хочется умереть. Просидел пол-часа, пытаясь врубиться и заставить себя докатить до города. Сел. Дорога идёт в плавный подъём. Уклон — десятые, если не сотые процента. Но всё время вверх до самого Борисполя. Такой уклон со свежими силами не чувствуется вообще. Такой уклон в упадке сил ощущается, но легко игнорируется продавливанием тяжёлой передачи на низком каденсе. У меня не осталось ничего. Передача 52/14, скорость что-то около 15 км/ч. Останавливает ветер, останавливает этот угол отклонения от горизонтальной оси в смешные десятки %. Я не еду. Так я никуда не приеду.
Не могу ехать сидя. И ладно, что Concor Supercorsa жжёт мне зад, задница давно натренирована и готова выдержать триста кэмэ на не самом удачном для этого седле. Не могу сидя крутить педали. Стоя я хотя бы наваливаюсь на шатуны всем весом и кое-как с горем пополам держу скорость бега быстрой трусцой, только ж впереди ещё 110 километров и мои бёдра взорвутся нахрен, если я всё время буду наседать на четырёхглавые мышцы бедра. Заныло закрепление большеберцовой мышцы на левой ноге. Заядлый топтальщик, я раскачал большеберцовые получше барабанщиков, которые играют дезню. И сколь плохо положение, если эта мышца заныла впервые за всю мою жизнь? Врубить 52/12? Хорошо, колени и связки натренированы. Иные лоси из клуба 45+ побоялись бы на ровной поверхности крутить такие ломовые передачи. Я же уверен в своих возможностях, но побаиваюсь в виду того, что боль однозначно намекает на последствия. 20 километров из Хоцьков до поворота на окружную вокруг Переяслава я ехал 2 часа. Сил нет, воды нет. В голове возникает мысль: — А не отправить ли мне смской просьбу другу, чтобы он на мои похороны поставил эту песню?
Вот уже вижу мачты радиопередатчиков. Слева силосы Нибулона. Справа заправка. Левый поворот, а где-то за ним Борисполь. Но как туда ещё далеко... Сел на заднем дворе заправки, пью, ужасасюсь показаниям часов. 16:47. Жуть. В это время я уже хотел быть дома.
Перевёл дух и поехал. Сил крутить педали решительно нет, всё как в тумане, уже не обращаю внимание на объезжающие машины. Держусь во 2/5 полосы, поскольку крупнотоннажный траффик здесь очень плотный, из-за чего фуры продавили колею в дороге и там, где было бы комфортно и безопасно ехать велосипедисту, бугор на бугре и бугром погоняет. Машины проносятся мимо. Кто ближе, кто дальше, кто затаится до открывающегося просвета на встречной полосе и с рёвом уносится под рычание выхлопной системы, кто проносится в сантиметре от плеча, кто выкатывает фуру на обочину встречки, давая ни много ни мало 4 метра свободного пространства. В принципе всё, как оно есть. Всё естественно. Только эти мотивационные наклейки про 1,5 метра уважения можете себе хоть на задницу наклеить и светить ими на светских раутах — если у быка в голове "Король дороги", быку не пристало уважать других участников ДД, коль разница в весовой категории составляет тридцать девять тысяч девятьсот килограмм. Он больше. И это аргумент. Бык не подумает, что возможно велосипедист устал. Или у него что-то болит. Он просто, сука, мешает, ващена! Дави его колёсами, н-на!
Две фуры едут в колонне. Белый DAF XF 95 или другого полосатого года и с иголочки новый MAN красного цвета. DAF, обгоняя, начинает давить меня КЕМ с обочины в кусты. Виляю, перенося центр тяжести и чудом остаюсь на асфальте. Показываю в зеркало заднего вида неприличный жест. В его "лопухах" виднеется что-то круглое средних лет. Мужку может быть 40-45 лет, а у него ещё пацанские понты и иллюзии Владельца Вселенной в заднице. Дорога принадлежит ему. Водила едущего сзади MAN'a молодой. Ему вроде и 30 нет. Но он прилежно выучил урок у своего старшего учителя. Я повернул голову назад и смотрю ему в глаза, мол, ну что, ты тоже щас выёживаться начнешь? Он и глазом не повёл. Только обходя меня, вытолкнул на сыпучку, сам заехав всем правым бортом за пределы дороги. Ай малацца! Водители едущих сзади легковых были в изумлении от увиденного. Кто-то на Skoda Octavia даже предложил догнать этих двоих, тормознуть и объяснить, что они немного неправы, но я во-первых, был мёртв от усталости, во-вторых, дорожная ситуация сработала как инъекция адреналина и всё, что я смог ответить на предложение пассажира Шкоды — лавинный поток матерных выражений. Вот теперь у меня есть стимул сбросить цепь на 12 звезду и разогнаться хотя бы до 40. Ненадолго же меня хватило...
Должен. Доехать. До. Борисполя.
Мирное. Отсюда 23 км. Остановился, выпил пол-бутылки, отъехал 1 километр и переднее колесо рассказало весёлый анекдот про шипящие звуки. Не то, чтобы это смутило... в рюкзаке нашлась капроновая стяжка, которой я передавил место прокола, просто время уходит. Не хочу тянуть сидя на тяжёлой передаче из-за боли в ноге, а стоя получается ехать полунакатом. Разгоняешь до боли в бёдрах и катишь по инерции, пока скорость не упадёт. Эффективность такого педалирования стремится к нулю. Но это всё, что могу. Упадок сил такой, что уже в надцатый раз остановившись на водопой у разъезда на Рогозов, чуть не упал с велосипеда, стоя двумя ногами на земле.
Но. Я. Должен. Доехать. До. Борисполя.
Километровый столб отсчитывает оставшиеся вехи. 10. Было бы неплохой идеей спустить цепь с большой звезды и покрутить на высоком каденсе, м? 9. Еду на той же скорости, а крутится и вправду немного легче. Ну пусть хоть так. 8. Когда докатываешь по инерции больше половины времени от времени, затраченного на вращение педалей, ты докатился. Знай это. Здесь срабатывает ментальный блок. Когда ты уже очень долго не можешь достичь места назначения, каждый шаг даётся не то, чтобы запредельными усилиями, ты сам себя расстраиваешь тем, что усилие не даёт адекватного затратам результата. Поэтому когда человек наконец достигает перевалочного пункта, это подстёгивает его каким-то образом. Ты связываешь определённый план развития событий с периодом, лежащим за пределом достижения чекпойнта, но не достигнув его, фиксация на фокусе доводит до помрачения рассудка. Человек разговаривает сам с собой, ругается, вспоминает шевченковское незлое тихое слово, в общем, разум, интеллектуальная деятельность, какие-то остатки рационального мышления исчезают. Остаётся даже не цель, а раздражение от неспособности её достичь. Всё это случилось в эту покатушку. Ещё 3 километра. Я. Должен. Доехать. До. Борисполя.
В Борисполе первый попавшийся мини-маркет был подвергнут вероломной атаке с меркантильными целями. Вафли "Артек" и "Ромашка" от завода АВК были быстро употреблены внутрижелудочно и я уже, если честно, ничего не ждал, но смена обстановки с монотонной ленты, всё время уходящей в ма-аленький подъёмчик могла и должна была разрядить отупение. В городе хаотичный траффик, что требует повышенной концентрации внимания. Какие-то резервы в организме ещё должны остаться, чтобы мобилизовать скорость реакции. Со скоростью реакции, впрочем, у меня всё ещё всё в порядке. Конечности больше не работают как надо. На каждое событие руки реагируют с такой неохотой, что возникающую яму за 15 метров до достижения приходится объезжать с упреждением. Скорость всё ещё не превышает 15 км/ч. Но теперь я на финишной прямой, солнце светит в глаза, рыжие пятна скользят по рулю, фиолетовой раме и спицам, если я не поднажму, рискую увидеть закат прежде, чем доберусь до Киева. Пора натянуть цепь обратно. Передний переключатель скоро перетаскивает цепь на большую звезду. Правую манетку толкаю вперёд до упора и начинаю медленно набирать скорость. Немного энергии, восполненной съеденными конфетами, которые по вкусу напомнили вкус жжёной резины (в какое же говно превратился завод АВК!), ушло на короткий разгон до 50. Скорость всё же быстро упала до ~30, но потом мозг, не знавший прежде сахара уже 200 километров, заработал как ни в чём не бывало и теперь уже было не важно, что у меня болит мышца, что бёдра ноют от стоячего педалирования за последние 100 км, что тело повинуется приказам командного центра с заметным лагом. Теперь я ехал прямиком домой. 40, 45, 50. Километровый столб стал появляться всё чаще. Силы всё же не те, долго больше 45 держать не могу. И вот когда уже на горизонте замаячили киевские высотки, я вжарил. Въехав на проспект Бажана на скорости за 60, я ещё набирал ход. У выезжавшего с Декабристов полицейского патруля возникли вопросы по поводу адекватности ездока, валящего внаглую по левому краю второй полосы, когда вообще-то есть велодорожка справа, но они застряли в траффике и когда я набрал уже около 70 км/ч, обгонял тихоходные легковушки и автобус, решили бросить затею предупредить неминуемое, когда у них таки-появилась возможность выехать из тянучки и разогнаться. Валил на все деньги. Как в последний раз. Как будто украл чей-то велосипед.
На велолайве есть ошеломляющая
статья про неожиданную победу в Туре Фландрии Жаки Дюрана. Парень был полумёртв от усталости, он провёл в отрыве дистанцию с километра 0 и лишь на последнем участке уехал от Вегмюллера так, будто гонка для него и не начиналась.
Это видео можно пересматривать вечно. Этот бревет был обычной покатушкой выходного дня. Ничего из ряда вон, но он дался настолько тяжело, что ощущение эйфории на финишной прямой сняло ощущение усталости. На лице было выражение счастья как у Дюрана, когда он выиграл Тур Фландрии.
